En otro mundo

Yo soy,
estrella distante
brillo sin fin
El sueño, la ilusión
que intentas alcanzar

Yo soy,
la línea del horizonte
en el mar
En la profundidad
de lo insondable estoy.

Sabes que yo estoy
en otro mundo
Con un sueño eterno
inalcanzable
Piensas que es posible
conquistarme
Pero no te engañes, yo
te quedo en otro mundo
en otro mundo, en otro mundo

Yo soy,
tu causa perdida
y tu perdición
Dispuesta a lastimar
tu pobre corazón

Yo soy,
la fiebre que anula
tu voluntad
La audacia y la crueldad
con intención...

Yo soy,
alguien que te queda
en otro mundo
Musa que te inspira
y te confunde

Como el rayo láser
que te aturde
Quieres darme alcance
yo te quedo en otro mundo
en otro mundo, en otro mundo

Prefieres la ilusión
quizá sea verdad
No hay distancia
entre sueño y realidad

Prefieres la ilusión
quizá sea verdad
No hay distancia
entre sueño y realidad

YA ME HAN CONTADO HASTA OCHO (Charles Bukowski)

Desde mi cama
observo
3 pájaros
en un cable 
de teléfono.

Uno se va
volando
luego 
otro.

Queda uno,
luego 
también él
se va.

Mi máquina de escribir está 
silenciosa como un sepulcro.

Y yo me he quedado 
reducido a observar
pájaros.

Simplemente he pensado
que te lo debía
contar,
cabrón.

EL PERDEDOR (Charles Bukowski)

y el siguiente recuerdo es que estoy sobre una mesa,
todos se han marchado: el más valiente
bajo los focos, amenazante, tumbándome a golpes....
y después un tipo asqueroso de pie, fumado un puro:

<< Chico, tu no sabes pelear>> me dijo.
y yo me levanté y le lancé de un golpe por encima
de una silla.

fue como una escena de película y 
allí quedó sobre su enorme trasero diciendo
sin cesar << Dios mío, Dios mío, pero ¿ qué es lo que
te ocurre?>> y yo me levanté y me vestí, 
las manos aún vendadas, y al llegar a casa
me arranqué las vendas de las manos y
escribí mi primer poema,
y no he dejado de pelear 
desde entonces

EL INVIERNO YA ESTÁ AQUÍ

Saludos desde las frías y gélidas tierras de Villalba, con la maqueta a punto de salir del horno, me sorprende la noche con una tormenta de nieve...

PROXIMAMENTE...

Sí, damas y caballeros, este sabado 20 se llevará a cabo la grabación de la maqueta de FRANC3S.

Esta vez si, esta vez no habrá aplazamientos, esta vez será de verdad.

Prepararos para el próximo éxito en las ondas menos criminales...

 

I WANT YOU (Bob Dylan)

The guilty undertaker sighs,
the lonesome organ grinder cries,
the silver saxophones say I should refuse you.
The cracked bells and washed-out horns
blow into my face with scorn,
but it's not that way,
I wasn't born to lose you.
I want you, I want you,
I want you so bad,
Honey, I want you.

The drunken politician leaps
upon the street where mothers weep
and the saviors who are fast asleep,
they wait for you.
And I wait for them to interrupt
me drinkin' from my broken cup
and ask me to
open up the gate for you.
I want you, I want you,
I want you so bad,
Honey, I want you.

Now all my fathers, they've gone down
true love they've been without it.
but all their daughters put me down
'Cause I don't think about it.

Well, I return to the Queen of Spades
and talk with my chambermaid.

She knows that I'm not afraid
to look at her.
She is good to me
and there's nothing she doesn't see.
She knows where I'd like to be
but it doesn't matter.
I want you, I want you,
I want you so bad,
Honey, I want you.

Now your dancing child with his Chinese suit,
he spoke to me, I took his flute.
No, I wasn't very cute to him,
Was I?
But I did it, though, because he lied
because he took you for a ride
and because time was on his side
and because I . . .
I want you, I want you,
I want you so bad,
Honey, I want you.

LA CAPA (Ezra Pound)

¿Guardas tu rosa intacta

hasta que pase la primavera?

¿Es que esperas el beso de la muerte?

¿Crees que en la tumba oscura

hallarás un amante

mejor que yo ? No te echarán de menos

las rosas nuevas.

Cúbrete con mi capa y no del polvo

que cubre lo pasado.

Ten más miedo del tiempo

que de mis ojos.

 

A LA PUTA QUE SE LLEVÓ MIS POEMAS (Charles Bukowski)

Algunos dicen que debemos eliminar del poema 
los remordimientos personales, 
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero 
¡POR DIOS! 
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias! 
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores! 
¡Es intolerable! 

¿Tratas de joderme como a los demás? 
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero? 
Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos 
en el rincón. 
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50, 
pero no mis poemas. 

No soy Shakespeare 
pero puede ser que algún día ya no escriba más, 
abstractos o de los otros. 
Siempre habrá dinero y putas y borrachos 
hasta que caiga la última bomba, 
pero como dijo Dios, 
cruzándose de piernas: 
veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía

ELLA LLORA SOBRE RAHOON (James Joyce)

Dulce cae la lluvia sobre Rahoon
dulcemente cayendo donde mi opaco amante descansa
triste es su voz que me llama
tristemente llamándome cuando gris asciende la luna.
Amor escucha aún suave
cuán triste su voz siempre me llama
siempre sin respuesta
mientras la lluvia cae
ahora como entonces.
Oscuros también nuestros corazones
oh amor descansarán y se quedarán fríos
como su triste corazón descansa
bajo las ortigas que grises hace la luna
bajo la negra tierra
y la lluvia que murmura.

SAY YOUR PRAYERS (The Jayhawks)

Well I saw you walking down the street
With an air of self so incomplete
But I knew you oh so long ago
And your memory it still lingers on
Weeds in your garden
I'll be thinking of you
Flowers in the mud

Say your prayers, before you go to bed
My sweet baby

Well I wish you'd make your mind up
There's a battle raging in your head
You're a ghost of all the blood you let
Pretty perfume couldn't cover up
It becomes clearer
Staring in your mirror
Trembling your bed

Say your prayers, before you go to bed
My sweet baby

AL FIN SOLA, AL FIN LOCA (Christina Rosenvinge)

Con las veinte uñas de mis veinte dedos
pintadas de rojo sangre
me he sentado en el porche unas cuantas horas
esperando que algo cambie
el tiempo esta hecho
de agujeros negros
que te atrapan, te devoran
y te escupen contra el suelo
llevo un anillo de lata
y una soga por collar
mi prometido me espera al otro lado
yo le tengo que encontrar
he clavado 27 alfileres
a un santo en la florida
he vuelto sin pisar raya
sin doblar ninguna esquina
pon flores salvajes en mi pelo
y un lobo a los pies de mi cama
pájaros blancos en mi pasillo
sombrillas en mis ventanas
mis viejos sueños han caducado
como una botella de leche
los nuevos se han perdido
sin que nadie los aproveche
los chicos de las sombras
afilan sus cuchillos
y yo voy a dar una vuelta
por las calles torcidas del centro
solo quiero un par
de pequeñas puñaladas
que me recuerden que aún estoy viva

al fin sola, al fin loca

LO HACES MIENTRAS MATAS MOSCAS (Charles Bukowski)

Bach, dije, tuvo 20 hijos.
apostaba a los caballos durante el día.
jodía durante la noche
y bebía en las mañanas.
en el medio escribía música.
 
al menos es lo que le dije
cuando ella me preguntó,
cuándo es que
escribís?

FELIZ NAVIDAD!

Siento la necesidad de colgar algo, ya que no puedo colgar adornos en casa (porque no hay árbol), ni maría (porque está secándose) pues cuelgo un arbolito muy mono que he encontrado.

Deseo que en estas fiestas que nos dan dos semanas de vacaciones, hagáis realmente cero... Ni propósitos de año nuevo ni leches! vamos a seguir exactamente igual que siempre, eso es lo que nos hace especiales.

Feliz Navidad, y que nos toque un pellizco del gordo a todos!

13-XII-06 lástima de no ser viernes...

El 11 de Febrero de 2004 muere Margarita del Río, compañera de Antonio Vega y coautora de algunos de los últimos temas publicados. Se reunen en el disco "Escapadas" algunas de las colaboraciones y versiones realizadas en los últimos años: "Romance de Curro el Palmo" de Serrat, "Completo e incompleto" con Jarabe de Palo, "Mi habitación" de Antonio Flores,... Para la ocasíon se graban dos canciones inéditas: "Cómo hablar" con Amaral y "Me quedo contigo" de Los Chunguitos. A partir de Julio trabaja en lo que será su nuevo y último trabajo, un tributo a Marga.
Antonio Vega se ha vaciado. Antonio ha logrado disfrutar de una libertad creadora insólita para él hasta la fecha y lo ha dado todo en el empeño. Ha salido de su cueva particular, ha sacado fuerzas de su flaqueza, ha resistido a sus tentaciones, ha vencido hábitos, en aras de una lucidez y energía necesarias para atender cada momento, cada nota de este álbum 3000 NOCHES CON MARGA.

Antonio Vega, anoche, en la Capitol.

AIRE Y LUZ Y TIEMPO Y ESPACIO (Charles Bukowski)

ya sabes, la famila, el trabajo

siempre ha habido algo

en mi camino

pero ahora

he vendido mi casa, he encontrado este

sitio, un estudio grande, tenéis que ver que espacio y

que luz

por primera vez en mi vida voy a tener un sitio y tiempo para

crear.

 

no, hijo, si vas a crear

crearás aunque trabajes

16 horas diarias en una mina de carbón

o

crearás en un cuarto pequeño con tres niños

 mientras que no cobra más que

el paro.

crearás como parte de tu mente y de tu

cuerpo.

destrozados,

crearás ciego

mutilado

demente

crearás con un gato subiendote por la espalda mientras

la ciudad entera se estremece ante un terremoto, un bombardeo

una inundación, un incendio

 

hijo, aire y luz y tiempo y espacio

no tienen nada que ver con la creación y no crean nada

más que, quizás, una vida más larga para

encontrar nuevas

excusas para no hacerlo

SABOREO LAS CENIZAS DE TU MUERTE (Charles Bukowski)

las flores esparcen

agua inesperada

en mi manga,

agua inesperada

fría y limpia

como nieve

mientras espadas

afiladas como tallos

entran contra tu pecho

y las dulces rocas salvajes

caen encima

y

nos encierran

ME SOBRA EL CORAZÓN (Miguel Hernández)

Hoy estoy sin saber yo no sé cómo,

hoy estoy para penas solamente,

hoy no tengo amistad,

hoy sólo tengo ansias

de arrancarme de cuajo el corazón

y ponerlo debajo de un zapato.

[...]

Yo nací en mala luna.

Tengo la pena de una sola pena

que vale más que toda la alegría.

[...]

Ayer, mañana, hoy

padeciendo por todo

mi corazón, pecera melancólica,

penal de ruiseñores moribundos.

Me sobra el corazón.

Hoy descorazonarme,

yo el más corazonado de los hombres

y por el más, también el más amargo.

No sé por qué, no sé por qué ni cómo

me perdono la vida cada día.

 

Será que cuando estás en la mala, descubres aquel poema que expresa tus mismos sentimientos.

Un poema cargado de penas solamente...

CISNE DE PRIMAVERA (Charles Bukowski)

también en primavera mueren los cisnes

y allí flotaba

muerto un domingo

girando de lado

en la corriente

y fui hasta la rotonda

y distinguí

dioses en carros,

perros, mujeres

que gritaban

y la muerte

se me precipitó garganta abajo

como un ratón

y oí llegar a la gente

con sus cestas de merienda

y sus risas,

y me sentí culpable

por el cisne

como si la muerte

fuese algo vergonzoso

y me alejé

como un idiota

y les dejé

mi hermoso cisne

GARRAS DEL PARAÍSO (Charles Bukowski)

[...]

cuando las jovencitas

se hacen mujeres

y las ametralladoras

apuntan hacia mí

agachado

tras muros más delgados

que los párpados

no hay más defensa

que todos los errores

cometidos

[...]

... (Konstantinos Kavafis)

Nunca tendré de nuevo - lo que la muerte me ofreció;

lo que tan fácilmente abandoné;

y que más tarde tanto desearía hasta sufrir.

Los poéticos ojos, el pálido rostro,

 nunca hallaré de nuevo aquellos labios.