Desde mi cama
observo
3 pájaros
en un cable 
de teléfono.

Uno se va
volando
luego 
otro.

Queda uno,
luego 
también él
se va.

Mi máquina de escribir está 
silenciosa como un sepulcro.

Y yo me he quedado 
reducido a observar
pájaros.

Simplemente he pensado
que te lo debía
contar,
cabrón.

y el siguiente recuerdo es que estoy sobre una mesa,
todos se han marchado: el más valiente
bajo los focos, amenazante, tumbándome a golpes....
y después un tipo asqueroso de pie, fumado un puro:

<< Chico, tu no sabes pelear>> me dijo.
y yo me levanté y le lancé de un golpe por encima
de una silla.

fue como una escena de película y 
allí quedó sobre su enorme trasero diciendo
sin cesar << Dios mío, Dios mío, pero ¿ qué es lo que
te ocurre?>> y yo me levanté y me vestí, 
las manos aún vendadas, y al llegar a casa
me arranqué las vendas de las manos y
escribí mi primer poema,
y no he dejado de pelear 
desde entonces

¿Guardas tu rosa intacta

hasta que pase la primavera?

¿Es que esperas el beso de la muerte?

¿Crees que en la tumba oscura

hallarás un amante

mejor que yo ? No te echarán de menos

las rosas nuevas.

Cúbrete con mi capa y no del polvo

que cubre lo pasado.

Ten más miedo del tiempo

que de mis ojos.

Algunos dicen que debemos eliminar del poema 
los remordimientos personales, 
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero 
¡POR DIOS! 
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias! 
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores! 
¡Es intolerable! 

¿Tratas de joderme como a los demás? 
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero? 
Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos 
en el rincón. 
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50, 
pero no mis poemas. 

No soy Shakespeare 
pero puede ser que algún día ya no escriba más, 
abstractos o de los otros. 
Siempre habrá dinero y putas y borrachos 
hasta que caiga la última bomba, 
pero como dijo Dios, 
cruzándose de piernas: 
veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía

Dulce cae la lluvia sobre Rahoon
dulcemente cayendo donde mi opaco amante descansa
triste es su voz que me llama
tristemente llamándome cuando gris asciende la luna.
Amor escucha aún suave
cuán triste su voz siempre me llama
siempre sin respuesta
mientras la lluvia cae
ahora como entonces.
Oscuros también nuestros corazones
oh amor descansarán y se quedarán fríos
como su triste corazón descansa
bajo las ortigas que grises hace la luna
bajo la negra tierra
y la lluvia que murmura.

Bach, dije, tuvo 20 hijos.
apostaba a los caballos durante el día.
jodía durante la noche
y bebía en las mañanas.
en el medio escribía música.
 
al menos es lo que le dije
cuando ella me preguntó,
cuándo es que
escribís?

ya sabes, la famila, el trabajo

siempre ha habido algo

en mi camino

pero ahora

he vendido mi casa, he encontrado este

sitio, un estudio grande, tenéis que ver que espacio y

que luz

por primera vez en mi vida voy a tener un sitio y tiempo para

crear.

no, hijo, si vas a crear

crearás aunque trabajes

16 horas diarias en una mina de carbón

o

crearás en un cuarto pequeño con tres niños

 mientras que no cobra más que

el paro.

crearás como parte de tu mente y de tu

cuerpo.

destrozados,

crearás ciego

mutilado

demente

crearás con un gato subiendote por la espalda mientras

la ciudad entera se estremece ante un terremoto, un bombardeo

una inundación, un incendio

hijo, aire y luz y tiempo y espacio

no tienen nada que ver con la creación y no crean nada

más que, quizás, una vida más larga para

encontrar nuevas

excusas para no hacerlo

las flores esparcen

agua inesperada

en mi manga,

agua inesperada

fría y limpia

como nieve

mientras espadas

afiladas como tallos

entran contra tu pecho

y las dulces rocas salvajes

caen encima

y

nos encierran

Hoy estoy sin saber yo no sé cómo,

hoy estoy para penas solamente,

hoy no tengo amistad,

hoy sólo tengo ansias

de arrancarme de cuajo el corazón

y ponerlo debajo de un zapato.

[...]

Yo nací en mala luna.

Tengo la pena de una sola pena

que vale más que toda la alegría.

[...]

Ayer, mañana, hoy

padeciendo por todo

mi corazón, pecera melancólica,

penal de ruiseñores moribundos.

Me sobra el corazón.

Hoy descorazonarme,

yo el más corazonado de los hombres

y por el más, también el más amargo.

No sé por qué, no sé por qué ni cómo

me perdono la vida cada día.

Será que cuando estás en la mala, descubres aquel poema que expresa tus mismos sentimientos.

Un poema cargado de penas solamente...

también en primavera mueren los cisnes

y allí flotaba

muerto un domingo

girando de lado

en la corriente

y fui hasta la rotonda

y distinguí

dioses en carros,

perros, mujeres

que gritaban

y la muerte

se me precipitó garganta abajo

como un ratón

y oí llegar a la gente

con sus cestas de merienda

y sus risas,

y me sentí culpable

por el cisne

como si la muerte

fuese algo vergonzoso

y me alejé

como un idiota

y les dejé

mi hermoso cisne

[...]

cuando las jovencitas

se hacen mujeres

y las ametralladoras

apuntan hacia mí

agachado

tras muros más delgados

que los párpados

no hay más defensa

que todos los errores

cometidos

[...]

Nunca tendré de nuevo - lo que la muerte me ofreció;

lo que tan fácilmente abandoné;

y que más tarde tanto desearía hasta sufrir.

Los poéticos ojos, el pálido rostro,

 nunca hallaré de nuevo aquellos labios.

El viento sopla fuerte esta noche

y es un viento frío

y pienso en los muchachos

desocupados.

Espero que algunos de ellos tengan

una botella de tinto.

Es cuando estás en la mala

que te das cuenta de que

todo

tiene dueño

 y de que hay cerraduras en

todas las cosas.

Así funciona la democracia;

agarra lo que puedas, trata de mantenerlo

y agrégale algo

si es posible.

Así funciona la dictadura

también

solo que ellos esclavizan o

destruyen a sus

desocupados.

Nosotros simplemente

olvidamos

a los nuestros.

En cualquier caso

es un viento

muy

frío.

oigo incluso cómo ríen

las montañas

arriba y abajo de sus azules laderas

y abajo en el agua

los peces lloran

y toda el agua

son sus lágrimas.

oigo el agua

las noches que consumo bebiendo

y la tristeza se hace tan grande

que la oigo en mi reloj

se vuelve pomos en la cómoda

se vuelve papel sobre el suelo

se vuelve calzador

ticket de la lavandería

se vuelve

humo de cigarrillo

escalando un templo de oscuras enredaderas

poco importa

poco amor

o poca vida

no es tan malo

lo que cuenta

es observar las paredes

yo nací para eso

nací para robar rosas en las avenidas de la muerte